— Ты действительно думаешь, что деньги в нашей жизни важнее всего? — спрашивал меня мой давний, проверенный временем товарищ.
Он намекал на мои книги, которые пользовались неплохим спросом.
— Да уж, лишними точно не будут, — поддразнивал я его.
На рыбалке что ещё делать, кроме как спорить?
— Нет, вот это совсем не так! — с энтузиазмом воскликнул мой друг. — Я расскажу тебе одну историю. Запиши её, запомни. Возможно, кому-то она покажется занятной.
Я послушно записал его слова, а теперь делюсь этой историей с вами.
Друг мой всю жизнь посвятил работе врача в миссии какой-то спасательной организации. Он объездил полмира, помогая людям в самых отдалённых уголках. Денег у него почти не было. Какие там деньги? Зато историй он накопил несметное количество.
Итак…
В одной из поездок он оказался в отдалённой горной деревушке, где местным жителям также требовалась медицинская помощь. После недели напряжённой работы он, как обычно, сел в единственный местный бар-ресторан, одновременно выполняющий функции гостиницы. Там вечером собирались почти все взрослые мужчины деревни и некоторые женщины — пообщаться, выпить, обменяться историями.
И как раз в тот вечер в деревню заехал один фольклорист. Он путешествовал по этим местам, записывал рассказы и местные выражения. Профессор собирался заказать ужин, разместиться на ночь и послушать музыку и разговоры местных жителей, когда вдруг выяснилось, что он забыл кошелёк в гостинице внизу по склону. Пища и ночлег оказались под угрозой.
Когда казалось, что старик вынужден будет уехать голодным и без ночлега по опасной горной дороге, кто-то из присутствующих, шутливо, предложил: пусть он расскажет интересную историю, а если публике понравится — все скинутся на ужин, выпивку и ночлег.
Бар оживился, люди смеялись, не веря, что старик сможет удивить их чем-то новым. И фольклорист, усмехнувшись, согласился.
— Вы, наверное, ждёте от меня рассказ с национальным или этническим колоритом, — сказал он с лёгкой улыбкой. — Но нет, история будет другой. И она касается многих из вас.
В баре повисла тишина, все внимательно слушали старика.
— Недавно я оказался в поселении на горном перевале. Несколько десятков домиков, расположенных далеко друг от друга, но почти все жители — родственники, постоянно навещают друг друга. Я остановился на ночлег у пожилой пары. Муж — высокий старик, в свои годы выглядел лучше многих наших молодых людей. Узнав, что я собираю местные истории, он рассказал мне одну, с условием, что имя его не будет упомянуто.
— Есть у меня сын, — начал он, — хороший работящий парень. Давно уехал из деревни, как и большинство молодежи. Скоро здесь почти никого не останется. Мы с женой последние жильцы в этих домах…
Слушатели внимательно вздохнули. Проблема им была хорошо известна.
— Прошло уже лет двадцать, как он уехал, — продолжал старик. — За эти годы он создал собственную строительную фирму, ведь всегда занимался стройкой. Женился удачно, и его молодая жена несколько раз приезжала к нам. Когда родились внуки, они даже привезли их показать. Но это был единственный раз — больше ни жена, ни дети не появлялись.
Сын приезжал, чтобы погостить. Для компании он завёл большую собаку и кота. Животные сопровождали его в поездках, носились по округе и наполняли дом жизнью.
— Вот только одно… — вздохнул старик, — сын обожает охоту. Мы с женой терпеть её не можем. Как можно убивать бедных зверюшек? Раньше он всегда был обеспечен, но в горах жизнь зверей тяжела. Мы готовили для него мясо подстреленной дичи, но бабка плакала каждый раз. Собака и кот никогда с ним не шли, находили себе друзей в горах и исчезали на весь день.
Так проходили годы, пока сын приезжал на месяц. Пока однажды не принес домой подстреленную горную козочку.
Бабка схватилась за голову, закричала. Убийство козочки считалось не просто грехом, а серьёзным преступлением, хуже, чем убить человека.
— Ну что ж, — сказал я сыну, — собирай вещи и быстро уноси ноги, пока соседи не увидели. Народ у нас горячий, они могут с тобой рассчитать за беду.
Сын быстро собрался и уехал. Кот и собака остались, поскольку пропали куда-то, а ждать он не мог.
Под вечер он вернулся — лавина сошла и перекрыла дорогу. Я похоронил козочку и молился, прося прощения.
На следующий день мы вышли во двор и увидели, как сын сидит на пороге, обхватив голову руками. Рядом стояли большая черная собака и кот, а между ними — крошечный козлёнок. Он дрожал, тихо блеял и, кажется, искал мать. Пёс же защищал его, скалясь на моего сына, закрывая козлёнка собой.
— Ах ты, Господи! — вздохнула моя старуха. — Да они что же, никак, не привели козлёнка той козы… И что нам теперь с этим делать? — обратилась она ко мне с тревогой.
— Как что? — удивился я. — Ясное дело… — обратился к сыну. — Бери малыша на руки и неси в дом. Мать приготовит ему жидкую молочную кашку. Кормить будешь ты, убийца!
Проходить горные завалы после лавины в том году было практически невозможно. То сходила новая лавина, то снег валил такой густой, что за несколько часов всё покрывал. Короче говоря, сыну пришлось задержаться у нас почти до весны.
Он выкормил малыша-козлёнка. Точнее, козочку. И та воспринимала его теперь как маму, а большую черную собаку и кота — как свою семью.
Только собака и кот так и не простили сына. Видимо, козочка-мать была их подругой, с которой они резвились по склонам…
Когда сын уезжал, прощание с питомицей превращалось в настоящее горе. Он носил её на руках, как ребёнка, целовал в мордочку и не мог сдержать слёз.
Он строго наказывал нам со старухой не отпускать её далеко от дома. Ведь там могли появиться охотники — мерзавцы, готовые выстрелить даже в горную козочку.
Перед самым отъездом он собрал нас с женой, собаку, кота и козочку, и разбил своё дорогое ружьё о большой камень, словно оставляя позади все старые привычки.
На следующий год он вернулся уже с двумя сыновьями — нашими внуками. И как только они вышли из машины, горная козочка кинулась к нему, прижимаясь, словно к родной маме. Рядом с ней были три маленьких козлёнка.
Вы бы видели глаза его сыновей! Столько удивления, радости и гордости светилось в них. За своего папу, за его смелость и заботу.
Теперь они приезжают каждый год. Сами. Я провожу их по нашим горам, рассказываю истории о предках, о наших обычаях, но одну держу в секрете — о том, как мой сын убил горную козочку…
Фольклорист замолчал.
В баре стояла мёртвая тишина. Женщины тихо всхлипывали, а мужчины отворачивались.
Бармен без всяких просьб и оплаты принес ему сытный ужин и напитки, а за ночлег денег не взял.
— Это ведь история обо мне, — сказал он старичку-профессору. — Да, пожалуй, обо всех нас.
На следующий день машину фольклориста бесплатно заправили и помогли ему доехать до гостиницы, где он оставил свой кошелёк.
Эту историю вспоминали ещё долго.
— Ты всё про деньги да про деньги, — продолжил мой старый друг, подсекая маленькую рыбку. — А вот расскажи историю, чтобы люди сами думали, о чём она…
Вот я её и рассказываю вам, дамы и господа.
А о чём она — решать вам самим.
