Я чуть не подпрыгнула от удивления! Раннее утро субботы, а с кухни разносится густой запах холодца. Он настолько интенсивный, что пробился даже в гостиную.
Это свекровь, Мария Степановна, решила, что сегодня — идеальный день для семейного завтрака с традиционным холодцом.
Она гордо поставила на стол несколько мисок холодца, аккуратно украшенного свежей зеленью и… чесноком. Чесноком, который я, честно говоря, на дух не переношу, особенно с утра. От такого зрелища мне захотелось немедленно указать свекрови на дверь. Но я, конечно, молча поплелась следом за Ромой на кухню.
– Оля, а ты почему не ешь? – строго спросила Мария Степановна, посмотрев на меня так, будто я нарушила неписаный семейный закон.
– Понимаете, я не очень люблю холодец на завтрак, – ответила я максимально осторожно, стараясь не задеть её чувства.
– Как это? Это же здоровье! Наши предки всегда ели холодец. А ты, молодая, уже с такими капризами! – вздохнула свекровь, явно намекая, что я предала традиции всего рода.
Рома в это время сидел рядом и молчал, предпочитая не вмешиваться в наш разговор. Лишь изредка подмигивал мне, как бы говоря: «Держись, дорогая». Но его поддержка мало меня утешала.
Я с трудом проглотила пару ложек холодца, а затем, сделав вид, что пью чай, мысленно уговаривала себя досидеть до конца этого гастрономического спектакля.
Весь день мы со свекровью старались избегать друг друга. Я убиралась в спальне, а она шумно гремела кастрюлями на кухне, словно демонстрируя, сколько труда она вкладывает в семейный уют.
Вечером на столе появился борщ. Казалось бы, что может быть проще и лучше? Но не тут-то было.
– Оля, а почему ты в свой борщ не добавляешь кислые яблоки? Это же так вкусно! – заметила свекровь, как только я вошла на кухню, чтобы помочь накрыть на стол.
– Я привыкла готовить его немного иначе, – попыталась я улыбнуться, хотя внутри уже всё начинало закипать.
– Привыкла, – фыркнула она. – Борщ нормально готовить не умеешь, а уже «привыкла»!
Этот укол был прямым попаданием. За ужином свекровь решила продолжить:
– Ну, как тебе борщ? – строго спросила она, глядя прямо мне в глаза, будто допрашивала.
– Вкусно, – ответила я. – Но, может быть, я бы чуть меньше соли добавила…
Эти слова стали ошибкой. Мария Степановна отложила ложку, вздохнула и начала длинную тираду о том, как она всю жизнь варила лучший борщ, как её муж и Рома обожали его, и что я, как молодая хозяйка, должна учиться у неё, а не спорить.
– Мария Степановна, я не спорю. Просто у каждого свой вкус, – попыталась я сгладить ситуацию.
– Твой вкус – это Рома. И твоя обязанность – делать так, чтобы ему было хорошо. А холодец и борщ – это основа нашей семьи!
Рома сидел, не поднимая глаз от тарелки, будто старался найти в борще смысл жизни. А меня разрывал гнев. Но вместо того, чтобы взорваться, я глубоко вдохнула и спокойно сказала:
– Знаете, Мария Степановна, добрые отношения в семье строятся на взаимном уважении. И если мы с Ромой решим варить борщ без яблок или даже без буряка – это будет только наше дело.
Свекровь приподняла брови, но ничего не ответила. Вместо этого она молча встала, забрала свою тарелку и ушла на кухню.
– Ты молодец, – шепнул Рома, когда мы остались одни.
И хотя я почувствовала себя победительницей в этой битве, в голове вертелся один вопрос: что же будет завтра на завтрак? И как мне выдержать три месяца общения со свекровью, пока в её квартире идёт капитальный ремонт?
